(Imagem da Net)
O tempo, apenas, cumpre a sua função:
Passa, inexoravelmente...
Toldando o sorriso,
embranquecendo os cabelos,
apagando o brilho do olhar,
enfraquecendo o viço,
encanecendo o rosto e o corpo,
desfazendo os nós e os anelos...
Entre as rugas da memória,
o afoito menino continua eterno...
Ainda que escondido, aninhado
algures, no porto sem abrigo
a que aportou o imenso galeão
que mareou na sua história.
Aprendeu, desmedidamente,
quanto o sonho pode magoar,
quanto dói não embarcar
e ficar ao cais amarrado,
mas, teima e, ironicamente,
sabe que vale a pena tentar!
Etiquetas: Meus Poemas
publicada por Isabel Branco @ 22:10
Mensagens
2 comentários:
Às 3 de Outubro de 2008 17:21 , Adão disse...
A aventura só pode ser imaginada.
Ainda que realmente na ponte daquele galeão, o que é a ponte de um galeão senão a terra estranha - estranha porque imaginada - que avança ao seu encontro?
Ainda que real a terra que avança, o que é essa terra senão a desconhecida - desconhecida porque imaginada - que nela me espera?
Ainda que real aquela que me espera, quem é ela senão a noite de amor - amor porque imaginado - que juntos viveremos?
E ainda que real a noite de amor, o que é ela senão a paixão eterna - eterna porque imaginada - a juventude eterna - porque imaginada - que sózinho creio?
Na verdade, o que realmente trocamos são as nossas fantasias.
Às 3 de Outubro de 2008 21:11 , Isabel Branco disse...
Amamos enquanto projectamos no outro as nossas fantasias. O amor é a satisfação do egoísmo. E maior é o amor, quanto maior for a capacidade do outro em fomentar e estimular o imaginário que dele fazemos. O amor acaba quando a monotonia calça o conforto dos chinelos, a paixão se senta no sofá da indiferença e a imaginação se rende aos cabeçalhos dum jornal.
Somos o que o amor faz de nós na sua busca incessante. Somos, do que imaginamos, o tão pouco que nos limitamos a viver.
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