Plúmbea...

(Imagem da Net)


De novo a chuva...
O Inverno, a semente
e a terra que gira,
que sente...

Encharcada...fértil
como útero de gente!

Olhos marejados
na cinza penumbra
e uma gaivota plana
num aceno de lonjura...

Duma janela fechada
sem limite, sem horizonte,
com ela, a alma voa no ardil
da tarde feia e escura...

Parte...triste, plúmbea,
escusa e de amor ausente!
Assim... perdida, indiferente,
à paisagem se mistura!

Ah! Destino amargo e vil!...
Se amor bastava, somente!